Toda a minha poesia,
Faria-a peça de teatro,
Comigo actriz principal,
Até p'ra plateia vazia,
Sem recitar as palavras,
Elas seriam poesia...

E em cada outro rosto,
Faria nascer a ternura,
Aquela que queria alcançar
Em cada palavra tua,
E só tua, seria o gosto,
O paladar da loucura,
Para plateia vazia,
Seria mais que só tua...
E como eu seria tua!

Com toda a minha poesia,
Construiria um guião,
Com letras da minha mão,
E rimas da tua autoria.
Com toda a minha poesia...
Deixava de ser 'poeta'
E passava a ser actriz,
De cada palavra inquieta.

De toda a minha poesia
Serias tu as palavras,
Que escritas pela minha mão,
Pensadas pelo teu corpo,
E tentadas na minha pele,
Deixavam de ser choradas,
E passadas para papel,
Deixavam de ter a Lua
Ou o doce mel da chuva,
Mas seriam doce mel,
P'ra tal plateia vazia...

Procuro a ternura onde sei que ela não há. Algures no vazio procuro a aceitação de mim num espaço que deveria ser já meu, por natureza, mas nele, de meu, nada tenho. Sinto-me perdida entre pedaços de tempo de descanso do cansaço que me faz o descansar... Descanso mal, pois nesses pedaços de tempo não encontro senão barulho, senão tristeza, senão repúdio de mim. Naquele lugar que deveria ser de conforto, de carinho, de refúgio, não tenho. Não tenho nada. E o quanto isso me dói. Dói-me nos pés, dói-me nos pulmões, dói-me na alma. Naquela alma em que procuro ternura, mas não sei... Não ma sei dar. E sofro por nada ter, nem um sorriso, nem um sim, nem um não. Apenas aquela constante sensação de desconforto e nada. Sinto-me doente, e por me sentir doente, tudo à minha volta fica doente para não me dar "o gostinho" de me mostrar inferior... De necessitar de carinho... Dói-me mais que se todo o mundo caísse por cima de mim como faca gigante. Sim, dói-me mais... Mas continuo sem ter nada, e por mostrar estas palavras só me dói ainda mais, por me rebaixar perante aqueles que as lêem. Deles também não terei carinho, deles também não terei ternura. Talvez seja pura demais, talvez seja dura... Mas dói-me! Quero ter a magia de me partir em pedaços microscópicos e invadir a natureza. Nela receber todas as sensações que me tragam ternura.... Não me verem e eu voar... E eu sentir tudo, tudo, tudo.... menos dor... E é tanta a dor de pensar na dor de não sentir, na dor de não tocar... E se chovesse nos meus lábios, no meu pescoço, no meu carinho... Seria tão doce o insabor da água, que nela quereria tudo, tudo, e até viver... Mas a chuva está lá fora, e eu estou doente, e não há ternura, nem abraço quente, e não há... Não há nada. Talvez a minha mente...

Não sei o que espero.
Sei que nem Tu, nem o Céu, mo entregarão...
Já fui refém das palavras,
Resgatada por loucura.
Já gritei por ser ternura,
Já não sei...
Sequestrou-me a ansiedade,
Que paguei por um café.
Já rezei por ter saudade,
Ou para te ter a meus pés..
Fui heresia, para acalmar a fantasia de existir..
E agora, que insisto, penso que não vale a pena persistir..
Um dia usarei sorriso,
Um dia serei apenas por te ver.
Sem que sejam as palavras a inventar o meu desejo de te ter...
Mesmo que fiquem por ler.
E o que quero é sorrir.
E para sorrir, basta-me apenas existir...

Hoje sonhei... Ando a sonhar muito. Talvez seja o sonho a minha salvação, ao sentir que tenho a mão de alguém, o carinho. Vou esperar para ver no que dá. Talvez volte esta noite a sonhar...

Perdi as palavras
E agora não sei para quem.
As palavras são para todos,
Não só para quem as tem,
Mas eu perdi-as.
Soltei-as à sua sorte,
Pensando ser sorte a minha,
Mas a verdade é que o tempo
Deixou de me ter na linha.
E eu perdi as palavras,
Ainda não sei para quem...
Talvez elas façam mal
A quem as lê,
Talvez até façam bem.
Se eu tivesse a resposta,
O eco de quem as leu,
Pudesse morrer descansada
E dar morte a cada palavra,
Que, decerto, alguém recebeu.

"é um bocado triste
xegar akele espaço kuase caustico
em ke nao consegues ver nada
olhar pa nada de outra forma
senao da forma caustica
abrasiva
bah
nem te sei explicar"


(por angelo)

"O vento gela-me os braços que tapei com a sombra das árvores...
Não sei porque te espero p'ra aquecer...
Troquei as palavras por desenhos,
E receio nos desenhos não te ver...

É de dia, e não sou lua,
Embora nela encontre inspiração...
A minha inspiração é tua,
Por favor, não a atires p'ra um caixão..."

Hoje marquei encontro com as estrelas
Para me iludir,
Não sei se é mentira vê-las,
Ou o que me fazem sentir.
Foi por ter em mim palavras
Que delas me quis livrar,
Mas se depender das estrelas
Para poder brilhar,
Requisitarei tua companhia,
E quem sabe, o teu rimar,
Para tentar as estrelas
A ainda mais cintilar…

Sensibilidade é o que rouba às palavras poesia.
Sentir o que não se escreve e repensar o que se cria.
Crio-te em mim, como um sonho, num arrepiar de loucura que me tira o sono, que me rouba a ternura de o escrever.
E o que sinto não é senão mais que o sonho, mas o que tenho é muito menos que o que penso ou imagino. Porquê? Porque não?
Toca-me, se for isso a poesia, e se fores assim poeta como escreves, servir-me-ás. Eu que sou sacerdotisa, preciso da loucura para rezar, do teu calor para me ocultar.
Tremo, porque em mim não encontro mais respostas, e apenas no pensamento mágico me conforto. Não sei o que és, mas porque me ripostas? Se sei que não te voou ter, sabendo que no fundo te tenho, em mim não há mais palavras, em mim não há.... Senão dor. Dor que é provocada por achar-te com amor suficiente para me dar. E no fim, acordo sem nada, sem calor, sem ternura, sem loucura... Com tremor..
Penso-te, mas no fim, não há mais nada senão o pensamento.
Não quero nem vou depender de ti, pelo que me comporto como se de nada valessem os meus pensamentos. Fico-me.

Deixei de ser "poeta"
Se algum dia o fui
As palavras já não me servem
Já não vencem batalhas,
Já não consertam tristezas,
Já não resguardam rancor,
Já não conseguem proezas,
Já não transmitem amor...

Deixei de ser concreta,
Para quem me sabe ler...
Se algum dia fui "poeta",
Decerto deixei de o ser...

Não anseio por palavras,
Deixei de ser palavras,
Deixei de me vencer
E já não tenho nada,
Senão as poucas palavras
Que outro poeta me der...
Deixei de ser "poeta".

Podia ter mais palavras para gastar,
Podia reciclá-las, perdendo-as no teu olhar,
Mas as palavras já são gastas por te amar... As palavras...
Perdi as minhas rimas quando tas entreguei,
E ainda não sei se sou eu a invocá-las.
Elas saem-me dos dedos, já me roubaram a alma,
Já me fizeram perder tanto tempo como calma,
Já me perderam como se, más tutoras, governassem
Aquilo que eu chamo de ternura que há em mim...
Em mim já não há essa ternura que dizem que sim,
As palavras...
Soube-as como mentiras, como meros pensamentos,
Transcritos são palavras, e as palavras são assim...
Atordoamentos...
Invenções que são inúteis,
Pedantes por natureza,
São com certeza mais fúteis,
Mais fúteis que a própria beleza,
E as rimas, outras tais,
Que ainda roubaram mais que o que pedi,
E o que tinha não foi mais que o que eu guardei de ti: nada.
As palavras são compressas,
Que uso para acolher as minhas pressas de sentir...
E o quanto eu me queria vir em artifícios...
As palavras não são cores,
As palavras não são dores,
Mas também vícios, e meros vícios...
E quanto elas me doem,
Por se saberem injecções em veias vagas...
Não espero que tu mas tragas...
Não, eu sei que tu não as estragas...
Delas tiras mais sabor, delas sentes mais odor, delas tens a temperatura
Que precisas da loucura,
Em palavras tu te vens,
Em palavras tu te tens,
E por mais que eu me encante,
Não é branco o elefante
Das palavras, quando as escreves...
Tu, sim, tu não as tremes.
Tens certezas infundadas,
Mas arranjas fundamento para as palavras...
Mais do que eu, és tu e o céu:
A beleza inconfundível,
O desejo intransmissível,
O carinho que é só teu,
A ternura que não deu,
Me foi roubada,
Por palavras.....
As palavras!

Não sou eu,
E ao tentar sê-lo, disperso-me...
Perco-me entre palavras que distinguem personagens no meu ser...
E quem sou eu? Não sei.
Procuro-me entre o que escrevo, e nem nas letras mais recentes me encontro.
Não quero depender de uma presença, mas sei que apenas "tu" me ajudarás...
Apenas tu, se o desejares...
Não és tu,
E ao tentar que o sejas, eu me perco...
Disperso-me entre textos que suscitam o meu desejo do teu ser...
E quem és? Não sei...
Encontro-te entre o que escreves, mas nas letras mais recentes tu te perdes...
Não dependas do meu sorriso para a tua poesia, sei que o teu é única poesia...
Apenas o teu, se (eu) o desejar...

Cheira a flores...
Aproximo-me da sua frescura,
Elevo-me à sua altura para voar...
Com as asas na mão, tento-as alcançar
Por um momento,
Em que tanto me tento em as roubar,
E ao seu perfume,
Mas roubo-as em pensamento...