Cansei-me de ver o mar sem peixes,
De nadar no seu sal e ser poeta.
Cansei-me de me perder em desleixes
Das palavras de quem diz ser vil profeta.

Estou lesa do que fui por não me ser,
E no fundo só sei qu'isso me mata,
Mas digo não me permitir mais ser
Serva daquele que me faz dizer lata.

E no fim das palavras só há espuma
Do mar em que nadei sem ser sereia...
A sereia que fui agora ruma
No longe do que em terrenos semeia.

E peço mais uma vez, não me peças
Para escrever palavras de humildade...
Ando à procura de arma que me meça,
Sem querer ou exigir serenidade...

Um dia quiseste-me ser poeta
para escrever em ti palavras soltas...
De tudo o que foi limpo, estou liberta,
Por estar presa nas ruas onde escoltas.

E encontro-me assim. E a vontade de escrever é muita, combatendo a falta das palavras. É como a vontade de amar... A vontade de amar e ser amada é tanta, mas faltam os sorrisos, faltam as loucuras, falta o amor... E a vida é assim como um poema. E os meus versos estão mais soltos, já sem rima. E no tempo em que procuro o que me lima só me limo mais o peito, tamanha dor....

E estou assim, sem saber onde escrever mais as palavras, sem ter palavras para escrever. Esperando, no imaginário do consciente, que é margem do inconsciente, aquilo que sei que não vem. E talvez o saiba para o meu bem.

Não sei. E esforçando para o saber, sei que me mato. Aos poucos e poucos vão as linhas do comboio das palavras, e o comboio anda para trás. Sinto-me morta, porque não sei o que ele traz. E, no suspirar do meu caminho, ele sopra, mas com o seu vapor é tudo o que ele desfaz.... Não sei.

Talvez entenda em ti o que não vejo, mas não sei quem és tu nem o protesto, e o que me engana em mim é essa dor, que por não ter amor, não a desejo. E atormenta-me o calor da tua voz, quando falas frio, quando não te ouço e te procuro no vazio... Não sei quem és. Não te vou procurar, porque não sei de onde vens. Não quero fugir de ti, porque não sei se existes e não sou louca.

Esta vontade de amar só me é fatal, e a fatalidade em si não me é banal. Mas por seres em mim punhal é o que me encontra. No fim, ainda te procuro, sem saber quem és, sem te entender, sem te perceber, sem te existir...

gostava de ser "poetizada"
de sentir que para alguém sou como um poema
gostava de me sentir pensada sem palavras
e amada sem versos
gostava de ser poema
e viver sem me rimar
ser declamada sem ar e sem descanso nas amarras
nem que fosse só um minuto
ser escrita sem saber
nos sentimentos de alguém,
ser tudo o que ele pode ter...
e não morrer
por ser poema
e ser poema sem ter tema
e ser amada sem ter ar,
vivida sem respirar
e no fim ficam palavras,
mas palavras sem escrever serão tudo o que as quiser....
gostava de ser poema,
e ser escrita sem ter lema ou sem razão
desenhada sem lápis por uma mão
e lida como quem ama...
e lida com coração



(improviso)

Que neve.
Que neve, que no gelo é a fartura.
Que o tudo do que há no medo, o gelo fura.
E penetra.
Que neve.
Ou que o gelo da ingraça me entretante.
Se é tudo o que me querem,
Então, neve.
Não encontro bateria no que dão,
Não me deixam encontrar-me para a ter.
E de toda a alegria que há no chão
Não me importo de rastejar p'ra viver.
Mas então, que neve.
E molhada das loucuras eu me seco.
Porque o tempo já não há, nele não me perco.
Se gelada depois fico,
Quero gelo que derreta,
Não aquele que me congela num castigo,
Não aquele que me persegue sem razão,
Mas aquele que alegria me prometa.
Que neve!