São pesadas as rimas,
Inteiramente feitas de pedaços,
E as linhas
São traços onde se escrevem as agonias.
As pequenas coisas que escrevi,
Li-as.
E não sou eu.
Nunca fui,
Nem as rimas.
Fujo à poesia como tortura sedenta de mais,
Papeis rasgados de um livro,
Perdidos no chão.
Achava eu haver conseguido
Um momento.
Mas a poesia
É para quem a cria
Um alento à solidão.
Rios que correm
Abrindo caminho
E achando-me louca, riem de mim,
E eu definho.
São pesadas,
Inteiramente feitas de pedaços,
As rimas,
A quem, em último caso,
Peço carinho.